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El Abuelo Víctor
Víctor Manuel

Sentado en el quicio de la puerta.
El pitillo apagado entre los labios.
Con la boina calada y en la mano
Una vara nerviosa de avellano.

Qué recuerda su frente limpia y clara
Quizá la primavera deshojada,
El olor de la pólvora mojada,
O el sabor del carbón mientras picaba.

El abuelo fue picador
Allá en la mina.
Y arrancando negro carbón
Quemó su vida.

Se ha sentado el abuelo en la escalera
A esperar el tibio sol de madrugada.
La mirada clavada en la montaña
Es su amiga más fiel, nunca le engaña.

Temblorosa la mano va al bolsillo
Rebuscando el tabaco y su vinito.
Y al final como siempre murmurando
Que María le esconde su tabaco.

El abuelo fue picador
Allá en la mina.
Y arrancando negro carbón
Quemó su vida.